Déconstruction

Fumée de couleur

Plop. Plop. Plop. Plop plop plop plop. Plop.

Fusion atomique de mon corps. Expérimentations épidermiques. Bébé éprouvette de 29 ans. Encore et toujours attifé en noir, avec des bottines trop vieilles et un khôl encore pire. Fusion énergique de mes émois, qui vibrent sur la terre comme autant de feus follets, jaillissent, explosent, s’envolent vers des cieux plus sombres encore.

C’est ce moment parfait où l’inspiration coule à flot, où je laisse infuser un million et demi d’idées, et où je n’ai même plus le temps de me relire et de corriger ma dyslexie tradive tardive.

Plop. Plop. Plop plop plop plop plop… Je mute, exulte.

Mosaïque